Parlamento Europeo - Sesión Plenaria - 27 de enero de 2026

Good afternoon, dear colleagues. Buenas tardes, señorías. Por favor, tomen asiento. Vamos a comenzar. Muchas gracias. Señorías, distinguidos invitados, hoy nos reunimos para celebrar el Día Internacional de Conmemoración en Memoria de las Víctimas del Holocausto, para honrar a las víctimas de la mayor atrocidad de nuestra historia y volver a hacer votos para recordar y actuar. Quiero empezar dándole la más calurosa bienvenida a nuestra invitada de honor, Tatiana Bucci. Tatiana, muchísimas gracias por estar hoy aquí con nosotros. Sus lazos con las instituciones europeas son de larga duración; su marido trabajó durante años como intérprete. Le enviamos un saludo a su hermana Andra, que por desgracia no ha podido venir hoy. Andra y usted no eran más que unas niñas cuando las deportaron a Auschwitz. A pesar de las circunstancias, consiguieron sobrevivir y han dedicado sus vidas a asegurarse de que el mundo jamás olvide lo que ustedes vieron. Su historia fue la base de una película de animación destinada a los más jóvenes. Antes de continuar, les invito a ver unos extractos de esa película. Durante la Shoah, más de un millón de niños judíos fueron asesinados. Decenas de miles de niños Roma y Sinti, niños con discapacidades y niños de otros grupos perseguidos también fueron objeto de ataques, deportados y asesinados por simplemente existir. Solo un pequeño número sobrevivió, a menudo solo por casualidad. Andra y Tatiana Bucci fueron entre ellos, deportadas a Auschwitz-Birkenau siendo muy jóvenes. Soportaron el campamento juntas. Contra todo pronóstico, ambas sobrevivieron, manteniendo intacto su vínculo fraternal y dedicando sus vidas a dar testimonio. Esta es una historia verdadera, contada en el largometraje animado "La Stella di Andra e Tati". Este es un fragmento del tráiler de esta notable película.

El Gobierno italiano había promulgado las leyes antiebraicas, que progresivamente impidieron a los judíos realizar casi cualquier actividad. Era como un virus, contagioso e invisible. La Segunda Guerra Mundial infuriaba en Europa, pero en aquel momento éramos solo niñas y no éramos conscientes de lo que sucedía. Teníamos miedo, los militares nos gritaban en la cara. Años después, supimos que las personas cargadas en los camiones eran llevadas directamente a las cámaras de gas y luego a los hornos crematorios. De vez en cuando, nuestra madre lograba visitarnos; estaba tan demacrada y pálida que casi no la reconocíamos. Esta es la verdadera historia de mi hermana Tati y de mí, Andra Bucci. Tenía cuatro años cuando fuimos deportadas, en marzo de 1944. El año pasado conmemoramos los ochenta años de la liberación del campo de Auschwitz-Birkenau. Una poeta polaca judía, Henryka Łabętowna, escribió durante su deportación: "Me marcho muy lejos, muy, muy lejos, a una estación de tren desconocida, una estación que no aparece en ningún mapa. Sobre esa estación, el cielo es como una enorme tapa negra. Yo estoy tranquila y muy triste. Ya no existo". Estas palabras nos persiguen y dan voz a los millones de personas que quedaron silenciadas en el Holocausto, un hecho que Europa no debe permitir que se repita jamás. El Holocausto fue el capítulo más oscuro de la historia de la humanidad. Seis millones de hombres, mujeres y niños judíos fueron asesinados por el régimen nazi, en un intento deliberado y planificado de eliminar a todo un pueblo. Junto a ellos, también fueron asesinados miembros de las comunidades romaní y sinti, personas con discapacidad, minorías y disidentes políticos; todos ellos fueron víctimas de esa misma máquina del odio. Este proceso no ocurrió en una sola noche, sino que avanzó paso a paso, ley a ley, tren a tren. Se privó a la gente de sus derechos, las vidas se convirtieron en números, y el silencio permitió que el mal se extendiera sin control. Entre las víctimas había un millón y medio de niños judíos, separados a la fuerza de sus familias y asesinados sin haber comprendido nunca por qué. Visto a través de los ojos de un niño o una niña, el Holocausto revela la crueldad más pura. Tati y yo vivimos esa experiencia con solo cuatro y seis años, respectivamente. Hoy tenemos aquí a Tati, y su presencia es un testimonio de su supervivencia y coraje. Ella lleva consigo el recuerdo de lo que ocurrió para que otros no estén condenados a repetir esa historia. Europa carga con el peso de lo que sucedió durante el Holocausto y con el conocimiento de lo fácil que fue que ocurriera. Creemos que es una lección que hemos aprendido, un odio que se confina al pasado. Sin embargo, el antisemitismo nunca llegó a extinguirse; sobrevivió y se adaptó. Hoy en día, sigue arrojando su sombra en nuestro continente y en el resto del mundo, extendiéndose más rápido y en más lugares que nunca, amplificado por los altavoces de las redes sociales.

Son mentiras que circulan por el mundo en meros segundos, conspiraciones que se divulgan y todo esto se hace realidad de forma horrible, como por ejemplo en Bondi Beach, donde las familias que celebraban el Janucá fueron asesinadas a sangre fría. Y, sin embargo, a pesar del dolor y de la pérdida, la vida de los judíos sigue floreciendo, y Europa debe garantizar su protección. Depende de nosotros. Tenemos que hacer frente al odio, sea donde sea que aparezca, antes de que pueda arraigarse una vez más. Por ello, el Parlamento Europeo siempre recordará lo que pasó y siempre alzará la voz. El recuerdo no es una actividad pasiva, sino que es una responsabilidad que compartimos todos. Decimos que no debe pasar nunca jamás, pero para que eso tenga significado, debe servir de brújula en nuestras decisiones a la hora de construir la Europa que estamos construyendo juntos. Vamos a escuchar ahora "Beautiful That Way" de Nicola Piovani, en la interpretación de Noa. Queridos amigos, para mí es un gran honor estar aquí ante ustedes en esta increíble estancia. He escuchado a la presidenta decir "nunca jamás". Esto forma parte intrínseca de nuestras vidas. Nunca jamás. Que no le pase a nadie, que no se lo haga a nadie. Me siento obligada a decir algo. Mi corazón me fuerza a hacerlo, aunque no forma parte del protocolo, pero lo voy a hacer. Mi corazón me dice lo siguiente: esta casa se construyó sobre las cenizas de la Gran Guerra, donde hubo 750.000 víctimas. Es un símbolo de la esperanza de la humanidad, y la esperanza es lo que más falta hace ahora mismo. Yo vivo en un país destruido por la guerra. Nuestros vecinos también han sido destruidos por la guerra. Es una tragedia para la que no hay palabras. El cuerpo del último rehén ha sido devuelto por fin. Ha sido un momento muy importante para las familias, que pueden comenzar su recuperación. Pero esa recuperación solo se puede alcanzar de la mano de la paz. Llevo treinta años siendo activista por la paz y sé perfectamente lo que es que te persigan por alzar la voz. Como ha dicho la presidenta, debemos alzar la voz. Es la voz de la paz la que debemos alzar, incluso en tiempos de guerra, incluso más en tiempos de guerra. Por eso, un grupo de amigas, amigas digo, por razones que todos conocemos, hemos creado un círculo de amor. Nuestro objetivo es apoyar a nuestras amigas activistas por la paz de Gaza, a las que se está persiguiendo. Les enviamos dinero, las ayudamos, las protegemos, las defendemos del frío y del hambre, y las ayudamos a construir una vida nueva en la que puedan alzar la voz por la paz, en un mundo en el que los palestinos y los israelíes puedan alzar la voz juntos en favor de la paz. Todos sabemos lo que pasa cuando se da una deshumanización, pero es el momento de humanizar, humanizar a todo el mundo. Hemos intentado ayudar a nuestros amigos de Gaza para que puedan construir una nueva vida en otro sitio. Nos han cerrado muchas puertas. Y yo acudo a esta sala, que es un espacio de esperanza para toda la humanidad, y les pido que abran las puertas a la esperanza, a la vida, que nos ayuden a salvar unas pocas vidas. La tradición judía nos dice que cada vida es la vida de todo el universo y que la vida es sagrada. La vida es bella.

Muchísimas gracias. Thank you so much, es un gran honor. Tatiana, usted y su hermana, Andra, han cargado sobre sus hombros la carga de la memoria, y lo han hecho con un gran coraje. Han vuelto al campo de Auschwitz-Birkenau una y otra vez para dirigirse a miles de jóvenes, no con el fin de asustarles o impresionarles, sino para educarles; no con el fin de acusar, sino de advertir. Al hacerlo, ustedes han sido altavoz de millones de niños que fueron silenciados a la fuerza. Así que, en nombre de esta casa, les quiero dar las gracias por su valor. Estoy muy emocionada.

Ya hace muchos años que con mi hermana damos testimonio, sobre todo para los jóvenes y los estudiantes. Encontrarme aquí en este hemiciclo es algo inédito; es la primera vez que estoy en un lugar como este y, la verdad, no es fácil, se está desbocando mi corazón. Me siento un poco especial por estar aquí con todos ustedes y me gustaría expresar mi agradecimiento al Parlamento Europeo por la invitación. Desgraciadamente, mi hermana no ha podido venir por problemas de salud; vive en California, que queda muy lejos, aunque ella es un testigo tan importante. Yo, en cambio, vivo a dos pasos de este hemiciclo, en Bélgica, en Overijse. Muchos de ustedes conocen Overijse. Nuestra historia comienza en 1910, cuando mi madre, que tenía solo dos años, junto con su familia, tuvo que huir de Ucrania, donde había nacido, en un pequeño pueblecito llamado Obedrinka. Tuvieron que escapar debido a un pogromo, en tiempos en que había un zar que gobernaba, un verdadero zar y no el de ahora. Después de un largo viaje a caballo, atravesando toda Europa Oriental, llegaron a Fiume, que ahora es una ciudad croata. La minoría croata siempre ha existido allí. Cuando estalló la guerra en Ucrania, por primera vez me sentí ucraniana, porque siempre he contado que mi madre había nacido en Ucrania. Este pensamiento me persigue, especialmente ahora, casi cuatro años después del inicio de la guerra en Ucrania. Mi familia se estableció en Fiume, que en aquel entonces formaba parte del Imperio Austrohúngaro, y fueron acogidos bien. Mi madre fue creciendo y, con el estallido de la Primera Guerra Mundial, mi abuelo se fue al frente y no volvió. Pocos años después, mi madre, ya adulta, conoció a mi padre, que era católico, y se casaron, formando un matrimonio mixto en 1935. Esto aún era posible, pero desde 1938, con las leyes raciales, ya no hubiera sido posible. En 1938, cuando se promulgaron dichas leyes, mi padre tuvo que cambiar su apellido. Yo nací con el apellido Vucic, pero mi padre tuvo que cambiarlo a Bucci. Trabajaba para la empresa Lloyd en Trieste.

Marina Mercante. Cuando estalló la guerra, estaba en las aguas territoriales sudafricanas. Fui prisionero de guerra en un campo en Sudáfrica, donde pasé la guerra hasta su final. Nosotros seguimos con nuestra vida, una vida bastante tranquila en Fiume. Hasta que una noche, a finales de marzo de 1944, la situación en casa se tornó caótica. Los niños ya estábamos en la cama y mi madre nos despertó. Vinieron a detenernos porque alguien nos había denunciado. Nos vestimos rápidamente y lo que recuerdo de aquella noche, al entrar en nuestro comedor, es ver a mi abuela arrodillada delante de alguien, a quien llamo el jefe de aquella expedición. Mi abuela suplicaba a este jefe que, por favor, no detuvieran a los niños. Además de András, mi hermano y yo, estaba mi primo Sergio, que era napolitano. Desgraciadamente, mi tía llegó a Fiume desde Nápoles porque su marido, también católico, formaba parte de un matrimonio mixto que pertenecía a la Marina. Sin embargo, esta marina militar no estaba de acuerdo con la República de Salo y fue detenido en un campo de concentración en Alemania. Mi tía no se sentía querida por sus familiares políticos, la familia de su marido, y se le ocurrió la idea más aciaga de todas: venir a Fiume. El último verano de 1943 lo pasamos juntos y a finales de marzo, Sergio estaba con nosotros. Nos llevaron cerca de Fiume, llegamos a Trieste, a la Rosal de San Saba, que era un campo de tránsito. Un par de días después, nos deportaron a la estación central de Trieste, donde había un tren que recordaba un poco al andén número 21 de la estación central de Milán. Allí había un vagón un poco raro, un vagón para transporte de ganado. Estábamos mucha gente, no sé cuántos en cada vagón; los adultos decían que éramos unos 60. Nosotros estábamos junto a mi madre, quien, para protegernos, nos quería tener cerca. No creo haber tenido miedo ni recuerdo haber llorado. En cualquier caso, hicimos ese viaje tan difícil todos juntos: mayores, adultos y niños, algo indescriptible. Hasta que el tren se detuvo, se abrieron las puertas del vagón y comenzamos a salir. Habíamos llegado a la rampa de los judíos, que todavía se llama así. Las vías no entraban hasta el campo de concentración de Birkenau porque aún estaban preparando la llegada de deportados desde Hungría. Así que allí se produjo una primera selección. Mi abuela, junto con una de mis tías, fueron llevadas a un camión, y luego nos enteramos de que las llevaron directamente.